Духовка-ся

Родительский день

Thu, 24 May 2007 12:05:14 GMT

Папа написал стих. Он иногда это делает -- к юбилеям различных друзей и знакомых и по прочим достойным поводам.
А мне перепало лучшее.

33

Швыряет в лицо ветерок донбасский*
Желтую пыль из песка и глины,
Щекочет нос пушок тополиный,
А на афишах - и Дерский, и Басков,
И еще - что проводится акция...
Город наполнен ароматом акации.

В глазах рябит от блюд экзотических:
Морожен, напитков, присущих лету,
Вобщем, в киосках - чего только нету...
Нету известий Экономических**,
И остается только одно -
Все чаще смотреть в Интернет-окно.

Слюнявая чаще тоска теперь лижет,
Лет 20 назад - чепуха километры.
Нет "маленькой родины" - есть только ветры
И паруса,- то мы знаем из книжек.
Но наши сердца не из стали отлиты,
И мы - патриоты, не космополиты.

Но строятся строем, словно солдаты,
Годы, - их многоточие полнится,
Что загадал - когда-то исполнится,
А среди них - командиры-даты...
Вот дата - двадцать четвертое мая!-
С чем тебя и себя поздравляю!

24.05.2007 Г.О.

*родители живут в Луганске
**"Экономические известия" -- газета, в которой я собкорствую

Все местные жители умеют сверкать глазами

Thu, 11 Jan 2007 22:49:52 GMT

И ещё -- для тех, кто понимает про зверьё

Ку-ку

Wed, 24 May 2006 04:41:45 GMT

Орфографические острова

Mon, 01 May 2006 22:28:00 GMT

Елагин и вокруг...

(остальное позже -- когда лж+ заработает)

На поздних поездах-3. От великого до смешного

Mon, 01 May 2006 22:03:26 GMT

На поздних поездах-2. Танька

Mon, 01 May 2006 21:40:33 GMT

"Холодный" город встретил нежным 17-градусным воздухом и возгласом нежной девочки: "Да вот же она!"
С городом до тех пор мы не виделись ни разу, с девочкой -- однажды. Смеялись. Это лучшее, что можно делать с незнакомыми девочками. Это сближает. Потом уже можно бродить по улицам с фотоаппаратами, рассказывать им (девочкам, конечно, а не фотоаппаратам) всякую ненужную чушь и с неудовольствием осознавать по временам десятилетнюю разницу. С завистью отмечать открытый, ясный, впитывающий взгляд (сама-то так уже не можешь!), светлый пушок на щеках, послушные темные завитки над ними, пухлые розово блестящие губки и главное -- счастье не зависеть от чьих-то случайных слов.
Она представлялась мне милой попутчицей (редко так везет, мне -- вообще никогда), птичкой, присевшей на форточку почирикать. Кем представлялась ей я, могу только догадываться. Еще могу благодарно улыбнуться. За последний взгляд на перроне. В нем не было раздражения.

На поздних поездах

Sun, 30 Apr 2006 14:48:41 GMT

Окрестности Москвы принадлежат нынешнему времени. Питерские -- другому. Прошедшему то ли вчера, то ли двадцать, то ли сто, то ли триста лет назад.
***
Вы спросите меня о нем, а я скажу: "Тс-с! Это город, о котором надо сначала помолчать".

Было удивительно тепло и солнечно. И жутко.
Потом расскажу, как.

Даже покажу, может быть.

Я в Риме был бы раб, но это был бы Рим!

Fri, 14 Apr 2006 13:40:42 GMT

Ладно, раз нет от вас никакой пользы...

Я в Риме был бы раб -- фракиец, иудей
Иль кто-нибудь еще из тех недолюдей,
У коих на лице читается "Не трогай",
Хотя клеймо на лбу читается "Владей".
Владеющему мной уже не до меня --
В империю пришли дурные времена:
Часами он сидит в саду, укрывшись тогой,
Лишь изредка зовет и требует вина.

Когда бы Рим не стал постыдно мягкотел,
Когда бы кто-то здесь чего-нибудь хотел,
Когда бы дряхлый мир, застывший помертвело,
Задумал отдалить бесславный свой удел, --
Я разбудил бы их, забывших даже грех,
Влил новое вино в потрескавшийся мех:
Ведь мой народ не стар! Но Риму нету дела --
До трещин, до прорех, до варваров, до всех.

Что можно объяснить владеющему мной?
Он смотрит на закат, пурпурно-ледяной,
На Вакха-толстяка, увенчанного лавром,
С отломанной рукой и треснувшей спиной;
Но что разбудит в нем пустого сада вид?
Поэзию? Он был когда-то даровит,
Но все перезабыл... И тут приходит варвар:
Сжигает дом и мне "Свободен" говорит.

Свободен, говоришь? Такую ерунду
В бреду не выдумать. Куда теперь пойду?
Назад, во Фракию, к ее неумолимым
Горам и воинам, к слепому их суду?
Как оправдаться мне за то, что был в плену?
Припомнят ли меня или мою вину?
И что мне Фракия, отравленному Римом --
Презреньем и тоской идущего ко дну?

И варвар, свысока взирая на раба,
Носящего клеймо посередине лба,
Дивился бы, что раб дерется лучше римлян
За римские права, гроба и погреба;
Свободен, говоришь? Валяй, поговорим.
Я в Риме был бы раб, но это был бы Рим --
Развратен, обречен, разгромлен и задымлен,
И невосстановим, и вряд ли повторим.

Я в Риме был бы раб, бесправен и раздет,
И мной бы помыкал рехнувшийся поэт,
Но это мой удел, другого мне не надо,
А в мире варваров мне вовсе места нет --
И видя пришлецов, толпящихся кругом,
Я с ними бился бы бок о бок с тем врагом,
Которого привык считать исчадьем ада,
Поскольку не имел понятья о другом.

Когда б я был ацтек -- за дерзостность словес
Я был бы осужден; меня бы спас Кортес,
Он выгнал бы жрецов, разбил запасы зелий
И выпустил меня -- "Беги и славь прогресс!"
Он удивился бы и потемнел лицом,
Узрев меня бок о бок с тем жрецом,
Который бы меня казнил без угрызений,
А я бы проклинал его перед концом.

Я всюду был бы раб, заложник и чудак,
Хозяином тесним, обидами зажат,
Притом из тех рабов, что мстят непримиримо,
А не из тех, что молят и дрожат;
Но равнодушие брезгливых варварят,
Которые рабу "Свободен!" говорят,
Мне было бы страшней дряхлеющего Рима;
Изгнание жреца -- скучнее, чем обряд.

На западе звезда. Какая тьма в саду!
Ворчит хозяйский пес, предчувствуюя беду.
Хозяин мне кричит: "Вина, козлобородый!
Заснул ты, что ли, там?" -- И я ворчу: "Иду".
По статуе ползет последний блик зари.
Привет, грядущий гунн. Что хочешь разори,
Но соблазнять не смей меня своей свободой.
Уйди и даже слов таких не говори.

ДБ

А вдруг...

Thu, 13 Apr 2006 21:17:56 GMT

Вдруг кто-нибудь знает, где найти книжку
Н.Пунин. Мир светел любовью: Дневники. Письма: Сост., предисл. и коммент. Л.А.Зыкова. - М.: Артист. Режиссер. Театр, 2000.

Правда, очень нужно.

Или подскажите, куда такие объявления вешают.

Вчитался

Mon, 16 Jan 2006 10:44:09 GMT

Олег дочитывает 4-го Гарри Поттера. Осталось совсем чуть-чуть, а пятой книжки еще нет. Вечером говорит:
-- Мама, а что же я буду делать неделю до дня рождения (пообещали подарить)?
-- Уроки, -- мрачно огрызается мама.
-- Нет, это понятно, а еще... Надо, наверное, какую-то маленькую книжечку найти на это время...

Хорошо скрываемому маминому счастью нет предела. До Гарри Поттера мальчик ничего читать не хотел, а злые языки пророчили, что и после не будет.
Будет вроде...

Рождественские картинки

Mon, 26 Dec 2005 16:54:13 GMT

Белгород оказался очень симпатичным городком, чем-то даже похожим на Киев. С чистыми улочками, ухоженными домиками и приветливыми людьми. Автобус сломался, едва въехав в город, и до вокзала пришлось добираться на маршрутке. Проезд -- 5 рублей. В кармане тысяча одной бумажкой, у водителя нет сдачи, у меня нет никаких других российских денег. "Значит, вам повезло", -- улыбнулся водитель и потом благодарил всякий раз, когда я передавала ему деньги от пассажиров. Второй раз работники общественного транспорта удивили, когда я по ошибке поехала не в ту сторону. Кондуктор подошла, чтоб взять деньги. Я же, пока рылась в сумке, увидела в окне вокзал и, как знамтый персонаж с Бассейной улицы, засокрушалась: дескать, ой, не в ту сторону, кажется, поехала, мне туда-то надо. А она в ответ: «Да, не в ту, мы бы вас довезли, конечно, но у нас перерыв начинается», -- и денег не взяла. На улице никто не ругается. Не знаю, запрет на мат действует или что другое. Но в соседнем Курске все иначе. Город больше, старше, грязнее, безалабернее и злее.
В приветливом и культурном Белгороде я встречалась с однокурсницей, которая, как мне помнилось, всегда была жизнерадостна и очень красиво, со вкусом выговаривала матерные слова. Как она это делала, я на письме не передам. Надеюсь, сами догадаетесь. Надо сказать, жизнерадостности в Н. не убавилось, а вот работа в университете, видимо, в качестве одного из плодов принесла привычку обходиться без нецензурщины. Впрочем, мы виделись всего один день…
Встретились, как вчера расстались. Неловкость шестилетнего не-общения не объявилась. Несколько деталей быта, покур на заднем дворике, посиделки под старинной лестницей, вахтерша, включившая ёлку специально для нас – все это удачно вписывалось в общую рождественскую картину. Дальше мы пошли «проверять посты» -- контролировать студентов, стоящих у специальных елочек с детскими фотографиями с целью получения денег для «фотографических» детдомовских детей. По пути в автобусе прослушали очень трогательное сообщение на ту же тему. И все время шел снег.
И только потом подруга наконец спросила:
-- Ну и как там на Украине?
-- Да ничего так, живем. Ждем вот, когда газ отключат, -- улыбнулась я.
-- Ну-ну, ждите-ждите теперь со своим Ющенко.
Я промолчала.
-- А я вот за СПС все время голосую. Чубайса люблю, -- прохохотала Н. так, что я не поняла: всерьез это или ради шутки. Еще захотела спросить, чем же при таких политических пристрастиях ей не люб Ющенко, но не успела.
-- В Москве Чубайса никто не любит, -- включился в разговор муж Н., который работает в столице и только на выходных бывает дома.
-- А кто ж его у нас любит, кроме нас с тобой? – хихикнула Н.
Но тут мы пришли к елочке, где Н. нужно было "проверить посты", и разговор прервался.
В конце концов пошли пить мое «Шардоне» к Н. и Д. домой. Когда вино уже заканчивалось, пришли еще гости. Семейная пара. Он – сотрудник госнаркоконтроля, она – из ФСБ. Очень симпатичные люди.
-- О, из Харькова! Ну и как там на Украине? – говорят.
-- Ничего, живем, ждем, когда газ отключат, -- привычно отозвалось эхо.
-- А-а, да, правильно, ждите. А что ж вы хотели? – обрадовались друзья Н.
-- Ничего, -- говорю, -- не хотели. У нас ваш Черноморский флот в заложниках.
-- Э-э, Черноморский флот вы не троньте, по нему договор есть, -- пуще прежнего оживились друзья Н.
-- Так и по газу есть, -- вяло сопротивлялась я.
-- По газу не считается, -- отбрили осведомленные друзья. – Там есть такой пункт, что 1 января каждого года цена будет пересматриваться.
…
На улице было 24 декабря и снег. В квартире тепло, в стакане – еще не пусто. С Н. мы не виделись шесть лет. С этими ее друзьями вообще никогда не виделись. Что ж теперь ссориться из-за пропаганды? – подумала я и сонно улыбнулась:
-- А знаете, в Феодосии российский флот Генуэзскую крепость по назначению использует. Колючую проволоку на стены нацепили, ворота приделали…
-- Ой, а что за вино такое вкусное? – спросила вдруг подруга Н.
-- Хохляцкое, -- довольно сообщила Н.

Ещё повод

Tue, 20 Dec 2005 10:50:55 GMT

Очень смешно постить здесь поздравления, когда можно поздравить лично.
Ну... пусть будет смешно и автору. Особенно сегодня:)

— Чтобы было, как я люблю, — я тебе говорю, — надо еще пройти декабрю, а после январю. Я люблю, чтобы был закат цвета ранней хурмы и снег оскольчат и ноздреват — то есть распад зимы: время, когда ее псы смирны, волки почти кротки и растлевающий дух весны душит ее полки. Где былая их правота, грозная белизна? Марширующая пята растаптывала, грузна, золотую гниль октября и черную — ноября, недвусмысленно говоря, что все уже не игра. Даже мнилось, что поделом белая ярость зим: глотки, может быть, подерем, но сердцем не возразим. Ну и где триумфальный треск, льдистый хрустальный лоск? Солнце над ним водружает крест, плавит его, как воск. Зло, пытавшее на излом, само себя перезлив, побеждается только злом, пытающим на разрыв, и уходящая правота вытеснится иной — одну провожает дрожь живота, другую чую спиной.

Я начал помнить себя как раз в паузе меж времен — время от нас отводило глаз, и этим я был пленен. Я люблю этот дряхлый смех, мокрого блеска резь. Умирающим не до тех, кто остается здесь. Время, шедшее на убой, вязкое, как цемент, было занято лишь собой, и я улучил момент. Жизнь, которую я застал, была кругом не права — то ли улыбка, то ли оскал полуживого льва. Эти старческие черты, ручьистую болтовню, это отсутствие правоты я ни с чем не сравню… Я наглотался отравы той из мутного хрусталя, я отравлен неправотой позднего февраля.

Но до этого — целый век темноты, мерзлоты. Если б мне любить этот снег, как его любишь ты — ты, ценящая стиль макабр, вскормленная зимой, возвращающаяся в декабрь, словно к себе домой, девочка со звездой во лбу, узница правоты! Даже странно, как я люблю все, что не любишь ты. Но покуда твой звездный час у меня на часах, выколачивает матрас метелица в небесах, и в четыре почти черно, и вовсе черно к пяти, и много, много еще чего должно произойти.

Но больше мне нравится вот это:

ARMY OF LOVERS

Юнцы храбрятся по кабакам, хотя их грызет тоска,
Но все их крики "Я им задам!" - до первого марш-броска,
До первого попадания снаряда в пехотный строй
И дружного обладания убитою медсестрой.
Юнцам не должно воевать и в армии служить.
Солдат пристойней вербовать из тех, кто не хочет жить:
Певцов или чиновников, бомжей или сторожей, -
Из брошенных любовников и выгнанных мужей.

Печорин чистит автомат, сжимая бледный рот.
Онегин ловко берет снаряд и Пушкину подает,
И Пушкин заряжает, и Лермонтов палит,
И Бродский не возражает, хоть он и космополит.

К соблазнам глух, под пыткой нем и очень часто пьян,
Атос воюет лучше, чем Портос и Д'Артаньян.
Еще не раз мы врага превысим щедротами жертв своих.
Мы не зависим от пылких писем и сами не пишем их.
Греми, барабан, труба, реви! Противник, будь готов -
Идут штрафные роты любви, калеки ее фронтов,
Любимцы рока - поскольку рок чутко хранит от бед
Всех, кому он однажды смог переломить хребет.
Пусть вражеских полковников трясет, когда орда
Покинутых любовников вступает в города.
Застывшие глаза их мертвее и слепей
Видавших все мозаик из-под руин Помпеи.
Они не грустят о женах, не рвутся в родной уют.
Никто не спалит сожженных, и мертвых не перебьют.

Нас победы не утоляют, после них мы еще лютей.
Мы не верим в Родину и свободу.
Мы не трогаем ваших женщин и не кормим ваших детей,
Мы сквозь вас проходим, как нож сквозь воду.
Так, горланя хриплые песни, мы идем по седой золе,
По колосьям бывшего урожая,
И воюем мы малой кровью и всегда на чужой земле,
Потому что вся она нам чужая.
(Д.Б.)

День несвятого Романа:)

Mon, 19 Dec 2005 09:00:35 GMT

Вообще сегодня родилось много знакомых мне людей, но из здешних -- один -- aurar
Я бы ему пожелала побольше радоваться. Потому что он не знает, конечно, и может, даже не догадывается, что неким образом стал одной из предпосылок некоторых событий, принесших мне много радости. Так что, Рома, сколько б гадостей мы ненароком друг другу ни сказали... благодарна, да. Можно сказать, обязана:)

...столько, может, и жила

Thu, 15 Dec 2005 16:43:27 GMT

На самой большой в Европе площади обосновался лунапарк. В этот раз надолго. Эволюшн, революшн, бомбер (или как оно там) и множество других аттракционов, на которые даже смотреть страшно. Но и подумать, что никогда не испытать тебе острых ощущений от подъемов-переворотов -- тоже жуть.
И вдруг замечаешь, что летишь на одной из таких каруселей. Огни мелькают, музыка грохочет, наземные люди далеко, а те, что рядом, визжат только. И ты визжишь, наверное, но это неточно, потому что ты не слышишь себя, только подозреваешь. А потом вдруг подозреваешь другое -- что этого всего быть не может. Потому что у тебя боязнь высоты, плохой вестибулярный аппарат и вообще нет денег на билет. Потому что ты бы не могла... но можешь? Ты бы не решилась... а кто ж это тогда? Ты! Значит, правда, можешь, смеешь, а не тварь дрожащая? Конечно-конечно, карусели только для таких, как ты, и созданы! Может, даже только для тебя... Да, точно тебе говорю. Но что такое "ты"?
Еще кружок? Может, он принесет разгадку...

Как маленькая:).

На полях существования

Tue, 13 Dec 2005 10:27:56 GMT

Так называемый уголок в душе завыл сиреной скорой помощи. Я открыла рот не хуже, чем обаятельная голливудская мумия, и заткнула его одеялом. Молча уснуть и видеть сны.
Любовь -- всего лишь совпадение. Нелюбовь -- всего лишь его отсутствие. И никаких заламываний рук.

Если бы любимый принес мне розу и шампанское, я бы сразу поняла, что делать. Открыла бы бутылку, поставила в нее розу и спросила бы: "Так?" А он бы расхохотался конечно. Совпадение.

За невлюблёнными людьми

Mon, 31 Oct 2005 10:20:07 GMT

бегают влюбленные и докучают хвастовством.
Потом они меняются ролями.
И фамилиями.

Недозима.

Сон в ручку

Thu, 20 Oct 2005 13:59:18 GMT

Вчера вечером телевизор показывал исключительно худых и лысых мужиков. Одного из них звали Саид Багов. Он гостил в "Деталях" Тины Канделаки.
К утру приснилось: в квартире у подруги -- давний друг ее семьи Джавдет.

Ах, наше северное лето -- карикатура южных зим...

Mon, 20 Jun 2005 16:18:30 GMT

Поговорим о погоде, что ли...
Знаете, я -- не романтик. Напрочь. До последней ниточки. Не люблю мерзнуть и промокать. Нет, промокать ладно, но только в тепле. Вчера у нас была тропическая Англия. В том смысле, что сезон дождей, но краски, как в сериале "Она написала убийство". А что еще напишешь в таких красках...
Сегодня сухо. И холодно. Умная такая погода. Для ума, значит. Должно хорошо думаться. Но мешают каблуки и то, что "Чудовищ" я уже дочитала, а что читать дальше -- не решила пока...
Сегодня звонил мальчик -- из автомата! Сам пошел с карточкой и позвонил по межгороду. Чтобы не тратить бабушкидедушкины деньги. Мой мальчик, если кто не понял. Вочемь лет. Большой уже такой. Просит, чтобы я ему что-нибудь рассказала по телефону. А я теряюсь, как маленькая. И снится мне каждое утро. И все время я что-нибудь плохое ему делаю. Неспециально. То деньги забуду на обед дать, то одеть, когда холодно. То ждет он меня чуть ли не сутками, а я почему-то в это время не работаю даже, а как-то глупо развлекаюсь... Это во сне. Ужас. Просыпаюсь, а вину загладить не могу. Потому что он в 360-ти км от меня. На юге.
В конце недели поеду. Может, там тепло?.. В Луганске всегда тепло. И пыльно. И вонюче. Но это не всегда, этого раньше не было.
У мамы скачет давление, и она говорит всякие глупости про себя. Не буду повторять, какие. Но что-то же делать надо!.. А я не делаю. Забываю. А снится, что забываю про мальчика. Только бы успеть исправиться! Только бы успеть...

ПС. У меня тут работы стало больше. Не очень интересной, но так надо пока что. Пока разгребусь, здесь редко буду появляться. Но вы не думайте, что насовсем. И потом, я все еще читаю вас:).

Нипочему

Mon, 30 May 2005 12:09:22 GMT

От черного хлеба и верной жены
Мы бледною немочью заражены...
Копытом и камнем испытаны годы,
Бессмертной полынью пропитаны воды, --
И горечь полыни на наших губах...
Нам нож -- не по кисти,
Перо -- не по нраву,
Кирка -- не по чести,
И слава -- не в славу:
Мы -- ржавые листья
На ржавых дубах...
Чуть ветер,
Чуть север --
И мы облетаем.
Чей путь мы собою тогда устилаем?
Чьи ноги по ржавчине нашей пройдут?
Потопчут ли нас трубачи молодые?
Взойдут ли над нами созвездья чужие?
Мы -- ржавых дубов облетевший уют...
Бездомною стужей уют раздуваем...
Мы в ночь улетаем!
Мы в ночь улетаем!
Как спелые звезды, летим наугад...
Над нами гремят трубачи молодые,
Над нами восходят созвездья чужие,
Над нами чужие знамена шумят...
Чуть ветер,
Чуть север --
Срывайтесь за ними,
Неситесь за ними,
Гонитесь за ними,
Катитесь в полях,
Запевайте в степях!
За блеском штыка, пролетающим в тучах,
За стуком копыта в берлогах дремучих,
За песней трубы, потонувшей в лесах...
1926
Прекрасный поэт Эдуард Багрицкий

У костра

Thu, 19 May 2005 15:57:40 GMT

(так и просится: "...над речкой, темно за плечами...")
но не об этом речь.

День на исходе, а память еще в самом разгаре. Вот что нашлось:

АЛЫЕ ПАРУСА
(В. Ланцберг)
Ребята, надо верить чудесам,
Когда - нибудь весенним утром ранним
Над океаном алые взметнутся паруса
И скрипка запоёт над океаном.

Не три глаза, ведь это же не сон,
И алый парус, правда, гордо реет
В той бухте, где отважный Грэй нашёл свою Ассоль,
В той бухте, где Ассоль дождалась Грэя.

Там корабли стоят из разных стран
И тянут к небу мачты, словно руки.
И в кубрике на каждом одинокий капитан
Сидит, грустит с мечтою о подруге.

С друзьями легче море переплыть
И съесть морскую соль, что нам досталась.
А без друзей на свете было б очень трудно жить,
И серым стал бы даже алый парус.
ПОВТОРЕНИЕ 1-ГО КУПЛЕТА.

СИГНАЛЬЩИКИ - ГОРНИСТЫ
(Н.Добронравов)
Это навсегда, ребята, –
Верить в то, что сердцу свято.
Предвоенный класс десятый,
Все дороги впереди…
А те мальчишки только и успели
Надеть свои солдатские шинели
И, не сказав последнего «прости»,
В бою сумели Родину спасти.

ПРИПЕВ:
Сигнальщики-горнисты!
Сигнальщики-горнисты!
Мы двери открываем в года и города…
Сигнальщики-горнисты!
Сигнальщики-горнисты!
Навеки наша правда! И память-навсегда!
Это навсегда, ребята, –
Верить в то, что сердцу свято.
Нашей правде нет заката,
Не окончен наш рассказ…
Они для нас, сигнальщиков, живые.
Они для нас навеки молодые.
Они идут в свой незабытый класс.
Они совсем чуть-чуть постарше нас.
ПРИПЕВ.
Это навсегда, ребята, –
Верить в то, что сердцу свято.
Провожая век двадцатый,
Мы наполним мир добром.
И мы продолжим пламенную повесть.
Сигналит нам встревоженная совесть.
Мы в новый век идем своим путем.
А надо будет – Родину спасем!
ПРИПЕВ.

По настроению

Sat, 14 May 2005 11:10:33 GMT

Интернет не помнит, а это Вадим Шефнер.
Цитирую по памяти, тк в сети не нашла.

Довольно тревог и терзаний,
Былого уютный дворец
Из тысячи воспоминаний
Построен тобой наконец.

Внутри он и светлый, и тёплый,
Не прячется тьма по углам.
И начисто вымыты стёкла,
И убран строительный хлам.

Но только в него ты поверил --
Скорей из него уходи.
Круши его, взламывай двери,
Взрывчатку под стены клади!

И осенью, грустной и чистой,
Под ветром надежд и скорбей
Ты бедную хижину выстрой
На щебне гордыни своей.

Это лучшие, лучшие дни!..

Thu, 12 May 2005 07:40:09 GMT

А это анекдот в тему (от tithe):
Две девочки, добрая и злая, стоя на балконе, плевали в прохожих.
Злая попала всего 3 раза, а добрая - 8.
А все потому, что ДОБРО ВСЕГДА ПОБЕЖДАЕТ ЗЛО!

Пора цветения

Fri, 06 May 2005 05:43:44 GMT

Вчера, когда я шла с работы в красных джинсах, красной рубашке и с красным же телескоповским рюкзаком, мне подарили ярко-голубой воздушный шарик.

Чем дольше живём мы...

Mon, 02 May 2005 10:15:59 GMT

тем годы короче,
язык длиннее,
посуда хрупче,
вода тяжелее,
воздух легче.

Очень страшное

Thu, 28 Apr 2005 10:22:55 GMT

В детстве я видела войну. В кино и во сне. Мне часто снились фашисты. И самое страшное -- надвигающиеся танки.
Я очень боялась умирать. Я и сейчас этого боюсь.
Может быть, поэтому, сохранив еще 4 года назад ссылку на это повествование, я до сих пор не решалась его прочесть полностью. Выхватывала куски...
Может быть, и вы прочтете не сразу. Сразу -- очень больно и очень страшно. Но прочтите все-таки. Особенно те, кому война даже не снилась.

Я скажу страшную вещь: если вы, взрослые, решите начать войну, поубивайте сначала всех детей.

ПС: Возможно, это всем известно, но я узнала вчера. Автор -- Александр Гельман -- известный советский писатель, драматург. По его пьесам поставлены фильмы "Премия", "Мы нижеподписавшиеся" и др.
Сына Александра Гельмана зовут Марат. Но обсуждать здесь это я не хочу.